Cultivons nousTous les enfants sont des sorciers.
Jacques Brel
Si vous voulez que la vie vous sourit
Pleurez l’irréparable affront
L’homme maître de soi n’aura
L’arme est l’ennemie de son- Les caddies sont les enfants
La bohème, la bohème- Moins il y a de bouillie, plus il y a de
Si octobre glacé, fait vermine trépasser.
Moins on parle plus on se sent insignifiant. Le silence confronte
Les enfants des autres sont légers à porter.