Cultivons nousMes jours sont noirs
mes nuits sont blanches
mes sentiments sont doux
mes paroles sont amères
Ma joie s'emmêle de tristesse
Les chemins que j'emprunte
Se révèlent toujours d’interminables labyrinthes
Ma voix est de plus en plus étroite
Tristesse
Mélancolie
Détresse
Folie.
Rita De Aragão Santana
Beau ciel à la Saint-Romain, il y aura 
Et là où l’amour n’existe pas, la raison,
Une femme est seulement une femme
Changer d’amant n’est pas
Qui sait s’il ne faut pas
C’est là qu’intervient la
Quel dommage que l’on ne
Celui qui pousse à la
Qui se blesse soi-même ne se
Celui qui néglige trop ses prés en été, de l’hiver la moitié