Cultivons nousL’homme ne deviendra point vraiment grand aussi longtemps qu’il se juchera sur des échasses.
Journal. André Gide
L’espoir luit comme un brin de paille dans l’étable.
mon âme
Hymne au Printemps
Il n’existe que des contes de
Quant il pleut à la Saint-Georges, sur cent cerises 
Les philosophes sont plus
Au jour de la Saint-Boris, par malheur, c’est
Deuxième partie II: De la part du curé de Saint-Nizier
Lune brouillée, pluie assurée.
Un homme qui déteste sa belle
-mère,