Cultivons nous
Voici le portail blanc
Que tente vainement
La rouille d’envahir
Mais qui n’est pour l’heure
Que moucheté
Voici les gros pavés
De la basse-cour
Et le poulailler
Une poule rêveuse
L’oeil éteint
Dépressive peut-être qui sait
S’est assise silencieuse
Sur la margelle du puits
Un paysan traîne
La savate et pousse
Une brouette pleine
A ras bord
De fumier
Et je cherche mais en vain
A repérer la ferme
Sur ma carte routière
Crachats colorés
Les trois chansons du carillon
Croire et ne pas
Dans la peine, ne
On se réjouissait à ta
Pluie de Saint-Médard –- Même une feuille de papier est plus légère si on la porte
C’est Jonnhy Haliday qui regarde les Chiffres et les Lettres à la télé.
Sème tes oignons à la sainte-Agathe, ils deviendront comme le cul d’une 
Si toutes choses devenaient fumée, on connaîtrait avec