Cultivons nousDes plumes légères
S'envolent au vent
Traversent les terres
Et les océans
Retombent sur un autre versant
Du monde qu'elles tapissent
De leurs tendres couleurs
Il advient que parfois
L'une d'elle devienne
Instrument d'écriture
Dans les mains d'un enfant
Qui sans l'avoir voulu
Devient poète malgré lui
La plume aussitôt
Danse sur le papier
Comme un pinceau sur la toile
Un patineur sur l'étang gelé
Un amoureux transi
Devant l'huis de l'aimée
Que vouliez-vous qu’il fît
Madeleine la regretta et la
L’enfant se fait homme ou
A la saint-Sèverin chauffe tes reins.
Montre-moi une olive à la saint-Jean, je t’en montrerai mille à la 
Quand il pleut sur les Rameaux, il pleut sur
Mot d’esprit, es-tu là ?- Quelle audace, vouloir analyser les hommes, quand on n’ose pas
- Ecrire un roman pour moi, ce n’était qu’une manière indirecte
J’adore vieillir même si, physiquement, faut pas se mentir, c’est un peu