Cultivons nous
La lune plaquait ses teintes de zinc
Par angles obtus.
Des bouts de fumée en forme de cinq
Sortaient drus et noirs des hauts toits pointus.
Le ciel était gris. La bise pleurait
Ainsi qu'un basson.
Au loin, un matou frileux et discret
Miaulait d'étrange et grêle façon.
Moi, j'allais, rêvant du divin Platon
Et de Phidias,
Et de Salamine et de Marathon,
Sous l'oeil clignotant des bleus becs de gaz.
Le Mulet se vantant de sa généalogie
Mon village
Le rire se termine vite
Oui, mon cerveau, comme désancrassé
Qui a jamais cru que le
O rage ! ô désespoir ! ô
Chacun est à soi-même le- Si ton épée est trop courte, allonge-Là
juillet doit rôtir ce que septembre mûrira
Je ne bois jamais de champagne, je n’aime pas ça, ça coûte trop