Poésie Louis Bouilhet : Le poète Louis Bouilhet

Louis Bouilhet, histoire et biographie de Bouilhet

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Louis Bouilhet

Louis Bouilhet, de son nom complet, Louis Hyacinthe Bouilhet, est un poète français du 19ème siècle. Il est né le 27 mai 1822 à Cany au Seine Maritime et est mort le 18 juillet 1869 à Rouen.

Il était un ami très proche de Gustave Flaubert.

Louis Bouilhet

Chant quatriième

Melaenis

Commodus, à tout prendre, était, sur ma parole,
Un charmant empereur, n’en déplaise à Dion.
Moi, je l’aurais aimé jusqu’à la passion.
Jamais, comme Tibère, il ne joua son rôle ;
Il était franc d’allure, et portait à l’épaule,
Non la peau d’un renard, mais celle d’un lion !

Soir d’été

Dernières chansons

Amis, je veux me perdre au fond du bois sonore.
La lune des sentiers argente le gazon ;
Et, comme dans la coupe un vin qui s’évapore,
Déjà monte la brume aux bords de l’horizon.
La bruyante cité, près du fleuve étendue,
Allonge ses grands ponts comme des bras sur l’eau.
Tout soupire et s’endort ; et, là-bas sous la nue,

Les Neiges d’antan

I

Ce siècle froid et sérieux
Ne croit plus aux folles chimères ;
Ils sont passés les temps joyeux
Dont nous ont parlé nos grand’mères !

Le Bois qui pleure

Tout est mort ! ― vers d’autres climats
Les oiseaux vont chercher fortune,
Et la terre, sous les frimas,
Est blanche, au loin, comme la lune.

Le Sang des Géants

Quand les Géants tordus sous la foudre qui gronde
Eurent enfin payé leurs complots hasardeux,
La terre but le sang qui stagnait autour d’eux
Comme un linceul de pourpre étalé sur le monde.

L’Aloès

Il poussait, à l’écart, plein d’un immense ennui,
Sinistre, hérissé, comme pour les querelles.
L’abeille, en frissonnant, se détournait de lui ;
Les fleurs le regardaient et chuchotaient entre elles.

Une soirée

Dix-huit ans ! ― Vous croyez ?… c’est le plus !… Blanche et rose,
Comme un pêcher fleuri que l’eau du ciel arrose,
Sous ses cheveux bouclés, elle allongeait son cou
Et ses grands regards bleus allaient on ne sait où.

Sombre églogue

Le Voyageur.

L’ombre sans lune a couvert la campagne ;
Où t’en vas-tu, pâtre silencieux ?

Musique

Quand le vieil Amphion, la cithare à la main,
Bâtissait les remparts de la ville thébaine ;
Quand le bon Josué, soufflant à perdre haleine,
Ébranlait Jéricho de sa trompe d’airain ;

Europe

Quand, sur le grand taureau, tu fendais les flots bleus,
Vierge phénicienne, Europe toujours belle,
La mer, soumise au Dieu, baisait ton pied rebelle,
Le vent n’osait qu’à peine effleurer tes cheveux !