Cultivons nousTente-six degrés à l'ombre Elle souffre pauvrette En cette veille de fête Du quatorze juillet
Voici le portail blanc Que tente vainement La rouille d’envahir Mais qui n’est pour l’heure Que moucheté
Loin des regards convulsés Et des grognements nés De vos tendres bagatelles
Sous le soleil matinal Le port s'agite Comme un poisson devenu fou Dans un bocal Les ombres s'entrecroisent vite Entre les cris des vendeurs Et les hurlements Des sirènes
Le clou Bénéficia De circonstances atténuantes En dépit de la cruauté Des blessures infligées A la plaignante
Si je m'inclinais Monseigneur devant Les idoles d'airain Ou celles que des mains Taillèrent dans le bois Et dans la pierre Que me diriez-vous
Quand sera venu le jour De poser à mon tour Mes espoirs ultimes Dans les sombres couloirs Du dépotoir urbain Tu me laveras des doutes Des conflits
Rien ne sert de courir Il ne faut pas partir Le moine l'a compris Qui ne se taille
Prince des brumes lourdes De novembre endormi Il attend au croisement De deux chemins de terre Que le cortège funèbre Se fourvoie
Il va faire le tour De sa propre maison Demain matin Sur la corniche Comme un chat de gouttière A la condition