Poésie Cypora SEBAGH

Le soleil sort de la brume Et réveille la ville endormie Il secoue une à une Les chimères de ma nuit.

Je ne sais plus chanter, Je ne sais plus aimer,

C'est un petit bonhomme Pas plus haut que trois pommes Qui tape dans ses mains, Messieurs Mesdames vous m'entendez, Qui tape dans ses mains Et me fait des câlins.

Je voudrais avoir des ailes, Pour naître chenille, Grandir chrysallide, Et mourir papillon.

Le coeur a des raisons Que la raison ne connaît pas,

En saisissant ma plume, Dans la trousse du temps, J'ai lancé dans la brume, Mes mots vers les brisants.

Quand le rêve se brise, Dans la plainte du jour, Ma mémoire devient grise Et sombre, tour à tour,

  P A R I S

J E R U S A L E M

Toi le cygne qui glisse Sur ce lac transparent Sache, qu'au temps jadi,