Toute la lyre

Je ne vois pas pourquoi je ferais autre chose Que de rêver sous l'arbre où le ramier se pose ; Les chars passent, j'entends grincer les durs essieux ;

Je la revois, après vingt ans, l'île où Décembre Me jeta, pâle naufragé. La voilà ! c'est bien elle. Elle est comme une chambre Où rien encor n'est dérangé.

J'aime un petit enfant, et je suis un vieux fou. – Grand-père ? – Quoi ? – Je veux m'en aller. – Aller où ? – Où je voudrai. – Partons. – Je veux rester, grand-père. – Restons. – Grand-père ? – Quoi ? – Pleuvra-t-il ? – Non, j'espère. – Je veux qu'il pleuve,…

J'atteignais l'âge austère où l'on est fort en thème, Où l'on cherche, enivré d'on ne sait quel parfum, Afin de pouvoir dire éperdument Je t'aime ! Quelqu'un.

Garde à jamais dans ta mémoire, Garde toujours Le beau roman, la belle histoire De nos amours !

De quoi parlait le vent ? De quoi tremblaient les branches ? Était-ce, en ce doux mois des nids et des pervenches, Parce que les oiseaux couraient dans les glaïeuls, Ou parce qu'elle et moi nous étions là tout seuls ? Elle hésitait. Pourquoi ? Soleil, azur, rosées,

Ne te figure pas, ma belle, Que les bois soient pleins d'innocents. La feuille s'émeut comme l'aile Dans les noirs taillis frémissants ;

Le frêle esquif sur la mer sombre Sombre ; La foudre perce d'un éclair L'air.

Je suis la flamme bleue. J'habite la banlieue, Le vallon, le coteau ; Sous l'if et le mélèze, J'erre au Père-Lachaise, J'erre au Campo-Santo.

Monsieur Prudhomme est un veau Qui s'enrhume du cerveau Au moindre vent frais qui souffle. Prudhomme, c'est la pantoufle Qu'un roi met sous ses talons Pour marcher à reculons.