Cultivons nousQue vous m'allez tourmentant De m'estimer infidèle ! Non, vous n'êtes point plus belle Que je suis ferme et constant.
Hélas ! si tu prens garde aux erreurs que j'ay faites, Je l'advouë, ô Seigneur ! mon martyre est bien doux : Mais, si le sang de Christ a satisfait pour nous, Tu decoches sur moi trop d'ardentes sagettes.
Celui qui n'a point vu le printemps gracieux Quand il étale au ciel sa richesse prisée, Remplissant l'air d'odeurs, les herbes de rosée, Les coeurs d'affections, et de larmes les yeux :
A pas lents et tardifs tout seul je me promène Et mesure en rêvant les plus sauvages lieux ; Et pour n'être aperçu, je choisis de mes yeux Les endroits non frayés d'aucune trace humaine.