Contrerimes

Est-ce moi qui pleurais ainsi – Ou des veaux qu'on empoigne – D'écouter ton pas qui s'éloigne, Beauté, mon cher souci ?  

Boulogne, où nous nous querellâmes Aux pleurs d'un soir trop chaud Dans la boue ; et toi, le pied haut, Foulant aussi nos âmes.  

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