Cultivons nousEt si bête ! qu’aucune fille ne voulait
Lui faire seulement l’aumône d’un sourire ;
Or, d’avoir trop longtemps souffert l’affreux martyre
De ne pas être aimé lorsque chante l’amour,
Le pauvre gars s’en vint à mourir un beau jour…
On l’emmena dormir au fond du cimetière,
Mais, son âme, un Avril, s’échappa de la terre
Et devint une fleur sur sa tombe, une fleur
Qu’une fille cueillit et mit près de son coeur.
Poèmes
Gaston Couté
Le vieux meunier dort, au fond d'un cercueil De chêne et de plomb, sous six pieds de terre, Et, dans le val plein d'ombre et de mystère, Le moulin repose en signe de deuil.
(Légende du Moyen Age) Le beau chevalier était à la guerre… Le beau chevalier avait dit adieu A sa dame aimée, Anne de Beaucaire Aux yeux plus profonds que le grand ciel bleu.
Le soir étend sur les grands bois Son manteau d'ombre et de mystère ; Les vieux menhirs, dans la bruyère Qui s'endort, veillent et des voix Semblent sortir de chaque pierre. L'heure est muette comme aux temps Où, dans les forêts souveraines, Les vierges blondes et sereines Et les druides aux cheveux blancs Allaient cueillir…
(Sonnet) A ma dame. Ton âme avait alors la blancheur des grands lys Que berce la chanson des vents rasant la terre ; L'Amour était encor pour toi tout un mystère, Et la sainte candeur te drapait dans les plis
Un soir d'hiver, quand de partout, Les corbeaux s'enfuient en déroute, Dans un fossé de la grand'route, Près d'une borne, n'importe où Pleurant avec le vent qui blesse Leurs petits corps chétifs et nus, Pour souffrir des maux trop connus, Les gueux naissent.
Dans vos yeux J'ai lu l'aveu de votre âme En caractères de flamme Et je m'en suis allé joyeux Bornant alors mon espace Au coin d'horizon qui passe Dans vos yeux.
Dame ! vois-tu les grands blés d'or Sous les couchants de Messidor Saillir longs et droits de la glèbe. Ils ne sont pas encor si longs Que les flots de tes cheveux blonds Où je cache mon front d'éphèbe.
Alcid' vient d' qu'ri du grand papier, pour vingt centimes, Cheu l'épicier' qu'en tient esprés à son sarvice. Il ouv'er soun affér !.., son… dictiounnaire ed' rimes Et sauc' sa pleum' dans l' encr'!… J'aurons bentout l' comice Ou queuqu' fête en l'hounneur des soldats d' souéxant'dix !
C'est à l'aubarge de la route Autour De douze litres de vin blanc ; Les rouliers causent, en buvant, D' l'amour !