Cultivons nousJ’allais prendre congé sur un quelconque motif, quand un gentleman d’aspect robuste, et qui avait semblé prendre un vif intérêt aux grandes idées de Cap, se leva, s’approcha, nous tendant le plus correctement du globe sa carte, une très chic carte de chez Stern, sur laquelle on pouvait lire ces mots:
Sir A. Kashtey
Winnipeg.
Nous aimons beaucoup le Canada, Cap et moi, et la rencontre d’un Canadien, même d’un Canadien anglais, nous transporte toujours de joie.
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Il y a là un gros malentendu contre lequel tous les bons esprits devraient s’appliquer à réagir.
Les départements français, ô gens de Paris, existent ailleurs que dans les géographies. Ils sont peuplés d’habitants en tout semblables à vous, d’habitants qui participent à la vie de la France et qui contribuent, par leurs efforts, par leurs arts, par leur fortune, à la prospérité et à la grandeur de notre cher pays.
Mais je n’insiste pas. Ça me ficherait en colère, comme dit Sarcey, et, malade comme je suis, la moindre émotion peut me tuer.
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Vous comprenez bien que ça ne pouvait pas durer comme ça plus longtemps !
Et comme il me regardait, je crus qu’il était de la plus élémentaire courtoisie de sembler m’intéresser:
Ça ne pouvait pas durer plus longtemps comme ça ? m’enquis-je non sans sollicitude.
Non, mille fois non ! Et à ma place vous en eussiez fait tout autant.
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(Les frères Ravaut je donne ce détail pour les gens de Winnipeg sont des drilles dont le sport favori est d’ahurir la clientèle paisible des établissements publics ou autres.)
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Un jeune garçon de mes amis, M. Gabriel de Lautrec, m’envoie une lettre de conception tourmentée et de forme dirais-je ? incohérente.
L’idée m’est venue, un instant, de ne la publier point. Mais, au seul horizon de la remplacer par une vague littérature de mon cru, le sang ne m’a fait qu’un tour, un seul, et encore !
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Alors, ça vous embête tant que ça, la pénible incertitude où vous pataugez !
Quelle pénible incertitude, dites-moi, Captain ?
De savoir au juste où vont les vieilles lunes ? Moi !… Je vous assure bien, Cap, que les vieilles lunes sont parfaitement libres d’aller où bon leur semble, et que jamais je n’irai les y quérir !
Comme si son oreille eût été de granit, Cap persista:
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Nullement, cher ami, nullement.
Et avec une complaisance digne des temps chevaleresques, Cap déballa son petit paquet et m’en présenta le contenu, un objet cylindrique, composé de cristal et de nickel, recélant quelques détails assez ténébreux.
Que pensez-vous que ce soit ? interrogea Cap. Ça, c’est un filtre dans le genre du filtre Pasteur.
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Mais aussi, qu’il se rassure ! je ne la dévoilerai point, cette personnalité.
Détenteur d’une haute situation dans l’État (on peut dire, sans crainte d’être taxé d’exagération, qu’il est chef de service), mon correspondant ne relève pas, comme on dit, du domaine de la petite bière.
Sa lettre est l’aimable délassement d’un esprit d’élite et digne, en tous points, du poste important qu’on lui a confié.
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Daudet ? m’interloquai-je. Quel Daudet ?
Eh bien ! Daudet, parbleu, l’auteur, Alphonse Daudet !
À propos de quoi me parlez-vous de Daudet ?
Pour savoir s’il est un peu recalé. Recalé ?… Daudet ?…
Alors, subitement, une flambée de ressouvenance m’éclaira.
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Certes, quand Mirbeau écrivit l’histoire de son Concombre fugitif, il n’espérait point faire couler tant d’encre, susciter d’incomptables correspondances, inquiéter tant d’âmes frétillantes.
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