Cultivons nousLa fuite est verdâtre et rose
Des collines et des rampes,
Dans un demi-jour de lampes
Qui vient brouiller toute chose.
L'or, sur les humbles abîmes,
Tout doucement s'ensanglante,
Des petits arbres sans cimes,
Où quelque oiseau faible chante.
Triste à peine tant s'effacent
Ces apparences d'automne,
Toutes mes langueurs rêvassent,
Que berce l'air monotone.
Nous naissons tous fous.
Le monde laissé à lui-même devient plus féroce
Ne blâmez pas la loi de la
Bonaparte- Les théâtreux sont de gauche pour cacher que le théâtre est fondamentalement réactionnaire. C’est-à-dire
Lorsqu’on a perdu toutes ses illusions, il reste encore à perdre- A la fin de la partie, le
Ne crains personne sauf tes péchés.- Ce n’est jamais avril, Si
J’éprouvais devant ce qui