Cultivons nousMon cœur est un cimetièreSuspendu entre ciel et terre.Des mots mort-nés le pourrissent.Les gens bien me maudissent.Je suis la charogne de Baudelaire.Mon cœur est un ilot de non-tempsOù les vieilles passions enterréesSe laissent parfois aller à vivreAlors je tangue comme le bateau ivre .
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