Cultivons nousChevaux du vent du Sud, à la rivière
Menez-les !… Dans l’entame de leurs plaies
Pareilles au sexe des vierges, les
Guerriers sanglants éteignent des tisons
Et mettent les aromates pilés :
Lui qui de tout tient le Milieu –
L’Homme-des-Sorts sait le Mot-dieu
Qui dompte le sang noir et les
Esprits aigus dans les poisons :…
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se sont éteintes les ételles :
ah ! que les roses ne sont-elles
tard au rosier de mon ennui
et mon Amante, que n’est-elle
morte en m’aimant dans un minuit.Pour m’entendre pleurer tout haut –
à la plus haute nuit de terre
le rossignol ne veut se taire :
et lui, que n’est-il moi plutôt
et son Amante ne ment-elle
et qu’il en meure dans l’ormeau.
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clair-vespéralement qui se voûte d’ors, où
cuire l’éternel pain rondi, même lors qu’entre
le rutilant soleil au signe des Gémeaux :
de matin, attaquèrent de serpes les haies
épointant aux gantelets leurs épines, où –
charpentes et timons de demain les Futaies
tressaillantes de hache,
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Mon petit
Ne veut pas dormir, et rit ! et tend à la lumière
Le hasard agrippant et l’unité première
De son geste ingénu qui ne se sait porteur
Des soirs d’Hérédités, – et tend à la lumière
Du grossi soleil son geste qui s’étourdit
D’être du monde !…
Ta mère va, mon petit
Qui te donnes à la vie !
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Des soirs vieux, malgré lui, hors du Vrai, sans paphos
Où des déesses, il s’exile ! et, dans les gammes
Des azurs et des ors, et le nu des paros,
Mensonge et dieux il pleure, et Vous, ô pâles Ames !
Vagueuses Vierges, aux plis longs des longs peplos ! ….
…Alors, vieux de mille ans, haut azur sous l’azur,
Vieux rameaux et gaulis ! viviez-vous grands et glauques,
Temples ! et, solennels et larges dans l’air pur,
Adorés de la Vierge, émoi de l’homme mûr,
Alors, viviez-vous seuls, seuls aux zéphirs non rauques !
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Qu’ait Apelle encor aujourd’hui,
Cet ouvrage plein de merveilles
Met Rabel au-dessus de lui.
L’art y surmonte la nature,
Et si mon jugement n’est vain,
Flore lui conduisait la main
Quand il faisait cette peinture.
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Cette beauté qui m’est ravie,
Fut seule ma vue et ma vie,
Je ne vois plus, ni ne vis plus.
Qui me croit absent, il a tort,
Je ne le suis point, je suis mort.
O qu’en ce triste éloignement,
Où la nécessité me traîne,
Les dieux me témoignent de haine,
Et m’affligent indignement.
Qui me croit absent, il a tort,
Je ne le suis point, je suis mort.
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Cesse d’affliger mon repos,
En me faisant mal à propos
Désespérer de ma fortune :
Tu perds temps de me secourir,
Puisque je ne veux point guérir.Si l’amour en tout son empire,
Au jugement des beaux esprits,
N’a rien qui ne quitte le prix
A celle pour qui je soupire,
D’où vient que tu me veux ravir
L’aise que j’ai de la servir ?
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C’est une oeuvre où Nature a fait tous ses efforts :
Et notre âge est ingrat qui voit tant de trésors,
S’il n’élève à sa gloire une marque éternelle.
La clarté de son teint n’est pas chose mortelle :
Le baume est dans sa bouche, et les roses dehors :
Sa parole et sa voix ressuscitent les morts,
Et l’art n’égale point sa douceur naturelle.
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Que tes infidèles appas
M’empêcheront la délivrance
Que me propose le trépas ?
La raison veut, et la nature,
Qu’après le mal vienne le bien ;
Mais en ma funeste aventure,
Leurs règles ne servent de rien.
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