Articles by bontemps

Elle ne comprend pas l’amant ne lui répond plus,
Elle lui écrit des lettres d’amour,
Mais lui ne se sent pas du tout responsable de son amour
Alors il ne lui répond pas,

On dirait qu’ils ne parlent plus de la même chose,
Qu’ils n’ont plus le même dialogue,
Elle a pleuré toute la nuit,
Lui , il s’en fout, elle ne sait plus,

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C’était un jour où le soleil  était au rendez-vous
Il faisait chaud , les jours s’annonçaient beaux,
Elle était habillée d’une robe légère, elle revenait de son travail,
C’est aussi ce jour là , qu’elle le vit pour la première fois,

Son regard croisa le sien,
Elle crut entrevoir chez lui,  un petit sourire sur ses lèvres,
Elle habitait le 3ème étage d’un immeuble
Elle savait que lui, il logeait juste au dessus d’elle,
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Chaque matin, dès son réveil,
Il fait un mouvement en avant, met ses mains sur ses hanches,
Dès qu’il est debout, il sait que la machine se remettra en marche,
Il ouvre les volets , laissant  les fenêtres  s’ouvrir sur la nature,

Il prépare son petit déjeuner,
Laissant le bol s’endormir sur la table
Il part à la pêche , surveiller les truites qui se cachent sous les rochers,
Il est seul, il a perdu sa femme à l’automne dernier,
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Hier j’ai marché toute la journée,
J’étais avec un garçon que je ne connaissais pas,
Il marchait avec moi, aussi vite que moi,
Nous étions côte à côte,

Puis il a voulu presser le pas
Alors moi j’ai fait pareil
J’ai cru qu’il cherchait à me dépasser,
Mais moi j’avais pas envie qu’il me dépasse,

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C’était le matin, il dormait près d’elle,
Ils  venaient de souder leurs deux corps, leurs  lèvres,
Ils étaient soudés par le désir,
Essayant  de repousser l’inévitable instant,

Où n’y tenant plus , ils se laisseraient   partir ensemble
Dans un océan  de plaisir pur,
Elle s’écarta de lui, il dormait encore,
Elle voulait le contempler,
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C’est vrai que j’aime les mots,
Je joue avec eux,
Comme , quand j’étais petite
Et que je jouais avec ma poupée,

Nos jouets on les rangeait dans un coffre,
Nos mots on les rangeait dans un coin de notre tête,
Celui qui ne rangeait pas ,  avait une sacré merde là-haut
Il parait que les plus riches ,on leur achetait des tiroirs,
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Je me bats avec les mots,
Il y a des mots durs,
Des mots doux,
Quand j’écris, je mets de coté les mots durs,

J’aime bien les mots doux,
Ils dansent devant moi
Ils savent bien que c’est eux que je vais choisir,
Les mots, ce sont mes outils de travail pour écrire,
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