Cultivons nousLa musique ne me fait plus danser,
La chanson ne me fait plus vibrer,
La poésie ne me fait plus écrire,
La vie me fait vieillir.
La musique ne me fait plus danser,
La chanson ne me fait plus vibrer,
La poésie ne me fait plus écrire,
La vie me fait vieillir.
Mort, mon esprit est mort ;
Plus de joies, ni de remords ;
Je me laisse glisser vers l’autre rive,
Comme le bois mort à la dérive.
Cette douce mélancolie,
Qui longtemps réchauffa ma vie :
Le radiateur est devenu froid,
La chaudière n’a plus de bois.
Mon âme en lambeaux se déchire
Comme une vieille fripe, sans mentir ;
Et ça fait mal, et même bien pire :
Comme une douleur qu’on ne pourrait sentir.
Combien d’années sans jamais pleurer,
Plus du fait du vent que de ma vie menée ;
Les yeux secs, pas de larme trouillarde :
C’est ainsi lorsqu’on aime la Camarde.
Comme dans le Temps Perdu d’un an déjà :
Toujours je suis là et toujours je suis las ;
Usé de tourner en rond autour de l’ennui,
Rongé de voir se succéder les jours, les nuits.
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