Cultivons nous
Aimez-vous le passé
Et rêver d'histoires
Évocatoires
Aux contours effacés ?
Les vieilles chambres
Veuves de pas
Qui sentent tout bas
L'iris et l'ambre ;
La pâleur des portraits,
Les reliques usées
Que des morts ont baisées,
Chère, je voudrais
Qu'elles vous soient chères,
Et vous parlent un peu
D'un coeur poussiéreux
Et plein de mystère.
La vie est une oeuvre d’art
Gelée d’octobre, Rend le
Celui qui a la tête en beurre ne
L’amour de l’argent ce sont les plumes de la queue de 
Elles sont bien noires, les
L’amour n’est qu’un mirage
mes maux ne sont pas des mots de passe
Je ne me soucie pas d’un plaisir qui tourne- Justine (à l’heure dite)
La femme est un papier buvard: elle retient parfaitement les