Cultivons nousL’amour dont la vertu n’est point le fondement Se détruit de soi-même, et passe en un moment;
L’Illusion. Pierre Corneille
Ballade de la ruine
Etes-vous cynique ?
La main est l’instrument
Quand je fais une
Qui accumule en sa maison
De Sainte-Pharailde la
Mais la liberté est comme la
Pourquoi les blondes remplissent-elles leur frigo
Le mois de l’Avent est de pluie et de 
On n’est jamais plus faible qu’au lendemain d’une victoire durement