Cultivons nousA la Saint-Barnabé, la faux au pré – En juillet, – Faucille au poignet.
11 juin
J’avais peur, si je le couvais plus
La musique rachète l’homme.- Du premier au dernier jour, mars nous empoisonne
Un prêtre un peu fous monte un escalier en chantonnant
Pour une femme morte
On n’est jamais exactement
Jeunesse, beauté, force: les
L’humiliation de la peur, c’est
La haine aveugle n’est pas sourde.
Si son prix modique t’attire tu en jetteras la