Plainte

C’est faussement qu’on estime,
Qu’il ne soit point de beautés,
Où ne se trouve le crime
De se plaire aux nouveautés.

Si Madame avait envie,
De brûler de feux divers,
Serait-elle pas suivie
Des yeux de tout l’univers ?

Est-il courage si brave
Qui ne pense avoir raison,
De se rendre son esclave
Et languir en sa prison ?

Toutefois cette belle âme,
A qui l’honneur sert de loi,
Ne fuit rien tant que le blâme,
D’aimer un autre que moi.

Tous les charmes de langage,
Dont l’on s’offre à la servir
Me l’assurent davantage,
Au lieu de me la ravir.

Aussi ma gloire est si grande
D’un acquêt si précieux,
Que je ne sais quelle offrande
M’en peut acquitter aux cieux.

Tout le soin qui me demeure,
N’est que d’obtenir du sort
Que ce qu’elle est à cette heure,
Elle soit jusqu’à la mort.

Quant à moi quoi qu’elle fasse,
L’astre d’où naissent les jours,
Courra dans un autre espace,
Quand j’aurai d’autres amours.

 

Un poème de François de Malherbe